« Paris m'a appris, Paris m'a sauvée, mais Paris m'a aussi vidée. Des parties de moi sont là, dans cette ville, dans ces études, éparpillées, éclatées en vrac. Et je n'ai pas la force de les ramasser et de les rassembler à nouveau. Je les laisse là, je contemple le désastre, et je ne veux plus rien y faire. Je ne veux plus être productive. Je ne veux plus me réparer encore. Je veux contempler ce désastre, m'en nourrir, et écrire encore dix notes de plus. Après tout c'est ce qui fait couler l'encre, les désastres, ceux de l'ordre des tsunamis et de nos vies. » Ces pages, ce sont les mots les uns à la suite des autres, ceux que je ne disais pas et que je voulais pourtant parfois hurler sur tous les toits. C'était comme une urgence, je n'avais aucun but précis, sinon celui de survivre à mes démons, grâce à ces mots, survivre à tous ceux que je ne disais pas. Ces pages, ce sont les mots qui sont venus, qui sont là, qui passeront. Parce que Ceci aussi passera.