Trois hommes. Une bataille. Pas de héros.
Selon la légende, Dow le Sombre aurait tué plus d’hommes que le pire des hivers et conquis le trône du Nord en semant le chaos derrière lui. Jaloux, son voisin le roi de l’Union lui envoie ses armées : des milliers d’hommes bardés de fer se dirigent ainsi vers un cercle de pierres oublié, sur une colline sans intérêt, dans une vallée sans importance.
Bremer dan Gorst, fine lame disgraciée, Calder, prince sans couronne, et Curnden Craw, dernier honnête homme du Nord, se retrouvent inexorablement entraînés dans une guerre sans honneur. Trois jours de bataille sanglante scelleront le destin du Nord. Cependant, entre les conspirations, les querelles et les jalousies mesquines, il y a peu de chances que ce soient les cœurs les plus nobles, ni même les bras les plus forts, qui l’emportent.
Malheur aux peuples qui ont besoin de héros.
« L’humour incisif et la justesse des personnages renforcent cette réflexion sur la race humaine, à la portée universelle. Brillant. » The Guardian
« Le récit superbe et captivant d’une bataille dont la violence rappelle Kurosawa. Elle ne dure que trois jours, mais ne laisse derrière elle aucun héros : seulement des survivants. » Time Magazine
Court extrait :
Après avoir déposé la Mère des Épées au sol, Whirrun s'accroupit pour sortir le vieux sac dans lequel il transportait ses runes.
- Une nouvelle lecture ?
- C'est obligé ? murmura Jon.
- Pourquoi ? T'as peur de ce que peuvent annoncer les signes ?
- J'ai peur de passer la nuit éveillé à essayer de comprendre le paquet d'inepties que tu vas nous débiter.
- On verra bien.
Whirrun vida ses runes dans sa main en coupe, leur cracha dessus et les jeta près du feu. Craw ne put s'empêcher d'aller y jeter un coup d'oeil, même s'il était bien incapable de les lire.
- Que disent les runes, Cinglé ?
- Les runes disent..., commença-t-il, plissant les yeux comme s'il tentait de discerner quelque chose au loin. Que le sang va couler.
Merveilleuse émit un gloussement incrédule.
- Elles disent toujours la même chose.
- Aye, rétorqua Whirrun en s'emmitouflant dans son manteau, serrant la garde de son épée comme une maîtresse dans ses bras, les paupières closes. Dernièrement, elles ont plus souvent raison que tort.
Craw contempla les Héros, ces géants oubliés qui montaient la garde sans faillir sur le vide.
- C'est l'époque qui veut ça.
© Bragelonne 2013
