Lapidaire et polyphonique, l'écriture de Paul Roddie fraye son chemin entre un réel qui nous prend à la gorge et ce qui du réel nous est hors de portée, entre les vagissements et les râles, entre les violences que nous fait subir la vie et celles que nous lui infligeons, entre ce qu'elle a de plus âpre et ce qu'elle a de plus soyeux aussi. Concision stylée, lucidité intransigeante : chaque aphorisme se tient ferme en bord d'abîme et cible le centre éternellement fuyant de l'être. Avec un pessimisme radical qui ne va pas sans une très littérale ironie : Ce crayon qui me mine - Dans l'écriture, tout est affaire d'épreuves - Heureusement que je n'ai plus d'espoir. Il ne manquerait plus que ça. Et Tout est illusoire ici-bas sauf la poésie qui est la concrétisation d'une absence. Aux lecteurs de le vérifier : Tout poète écossais en état de grâce marche sur des chardons ardents. Christian Cavaillé