Voici un livre hors genre, qui atomise les codes narratifs habituels : on y suit des personnages à la dérive, êtres ordinaires pris malgré eux dans un tourbillon dramatique. Mais sommes-nous en France, aux États-Unis ? Dans le présent, le futur ? Dans un long poème, une esquisse de roman policier ? Daniel Labedan invente ici une poétique de l’urbanité violente et des traumas modernes, qui doit autant à Raymond Carver qu’à Gregg Araki.