Laure a vingt-huit ans quand elle est hospitalisée en psychiatrie. Elle raconte quatre mois d'isolement hors du temps, détaille le glauque et le sinistre des murs, décrit les patients et autres naufragés sur le fil. Mais surtout, elle avoue l'intense sentiment de sécurité que ce refuge lui offre. « Il faut au moins dix chocolats pour effacer le goût d'une seule merde », lui dit la thérapeute de l'hôpital. Nous l'accompagnons sur ce double chemin, où passé et thérapie s'entremêlent pour s'éclairer l'un l'autre. Les souvenirs s'enchaînent, violents, émouvants, stupéfiants. L'histoire se reconstitue à rebours, comme un bâtiment menacé d'effondrement qui irait questionner ses fondations. Roman intimiste et poignant, écrit dans un style brut qui vous emporte, Dix chocolats questionne les limites de l'amour filial mais aussi la responsabilité de ceux qui ne disent mots, et donc consentent à être les complices des bourreaux. Dix chocolats... et si c'était le goût de la résilience ?